Понедельник, 12 Апреля 2010 г. 15:48 мск
Так кисло и наивно. Счётчики на ноль, размагнитить диски, завязать ленты кассет шнурками в ботинках.
Простите, я испачкаю ваши белые стены кровавыми отпечатками своих рук. Мне просто нужно на что-то опереться, чтобы идти дальше. Я не могу оставаться здесь. Я снова сделаю это, чтобы больше ничего не хотеть. Все мои чувства давно мертвы, кроме одного — чувства вкуса. Ты вкусный. Это необходимо и достаточно для появления новой реальности, созданной из сияющей красоты, в которой я буду единственным живым существом.
Зачем мне петь про какие-то чужие придуманные чувства, разве мои недостаточно хороши? Как я могу не любить себя, ведь я — неотъемлемая часть моих удивительных снов, пусть и только лишь в качестве зрителя? Тонкие и острые, так легко ломаются, доставляют столько удовольствия. Так больно, так горячо, так долго.
...совсем кисло. Нужно, необходимо, жизненно важно, но что? Это чувство стало уже физическим.
Меня посещает подозрение о природе твоих проблем. Или моих? Неважно. Кисло, да.
Да, Первому здесь говорить не с кем. Но ведь потребность то в общении у него есть! Он же нормальное социальное существо! Его “нельзя положить в ящик”. И ему нужно “на что-то опереться”. И ему нужно всё то, что нужно нормальному человеку. Хоть он и Космонафт.
Никакая маска, даже самая лучшая, не спасёт от одиночества. Эти вопли в пустыне: кричи, не кричи – никто не услышит. Так страно: продираться сквозь плотную бесконечную толпу, в которой тебя никто не замечает. Не видит, не слышит. Так, будто ты не существуешь... Вот потому и Космонаффт. Поневоле.
Мы много дорог повидали на свете, Мы стали сильнее, мы стали не дети. Но лето в дороге кончалось зимою, А зимы в дороге кончались стеною. Но мы еще верим, что мы не забыты, Стучимся мы в двери, а двери надежно закрыты.
И я не пойму от кого их закрыли, Нас может быть звали, но просто забыли. А может нам быть по-настойчивей стоит, Тогда нас услышат, и двери, конечно, откроют.
Но вот уже годы минутами стали, И мы понемногу стучаться устали. И снова зима эту землю укроет, Никто не услышит, никто не откроет, А может стучаться сюда по-другому, А может быть просто хозяев давно нету дома.
Дорога тебе не сулит возвращения, Тебе в возвращении не будет прощения. А ты все не веришь, что мы позабыты, И ломишься в двери, хоть руки разбиты. И ты не забудь, что ты просто не нужен, Тебе остается лишь ветер и зимняя стужа. _____________________________Машина времени
Как-то так. Кисло, да.
Твоя работа. Суть не в том, что её слишком много. Суть в том, что не остаётся времени для того, что-бы Первый был с тобой. Это выматывает. Незаметно, на радикально. Без Первого Второму просто не выжить. У него же нет своих целей. У Второго нет своей жизни. Вот и кисло.