Вторник, 14 Сентября 2010 г. 15:45 мск

Сегодня все кажутся чужими. Мысли отрывочны и нестабильны. Не могу сосредоточиться. Чувствую себя хорошо / плохо / всем пофиг. Истеричное, равнодушное, дурацкое состояние. Напиться бы снотворного, и. Я опять натворил. Я опять хаотичен. Не вижу выхода, но так не хочется погружаться в спасительное равнодушие. Пройдёт, пройдёт, пройдёт. Пожалуйста, убейте меня. Эта нормальность не в состоянии меня даже прикончить. Беспощадность существования. Лучше всего для выражения этого состояния подошли бы не слова, а всякие значки вроде звёздочек и слэшей, но они имеют дурное свойство образовывать рисунок, будучи выстроенными.

Разрыв непрерывности. Мне это немного знакомо. У тебя, конечно, это острее, я ведь несколько туповат в чувствах в сравнении с тобой. Первый и Второй потеряли контакт. Цели и смыслы не зацепляются за реальность. Реальность не имеет смысла. То, что смысл имеет, не имеет пространства для своего существования, оно нигде. Существование отдельно от смысла. Да, это проходит, но это весьма… Даже не болезненно, у меня нет слова для определения этого состояния. Как будто состоишь из тряпочек, не связанных между собой. Ветер раздувает эти тряпочки, норовит растащить их в разные стороны. А ты не знаешь даже, стоит ли пытаться удержать их вместе.

У Кастанеды есть такое определение: приоткрылся просвет. Опрокидывающая сила грозит разнести тебя на части, точка сборки гуляет, как ей вздумается. А вот снотворного нельзя: тогда точно разнесёт. Только так: потихоньку, не делая резких движений, медленно и плавно приладить тряпочки друг к другу…