ПЕПЕЛ
Среда, 03 Марта 2010 г. 14:57 мск
Мы все родились после большого взрыва. И никак не можем забыть его и жить дальше. Только и разговоров, только и мыслей, что о нём. Мы рисовали бы его в своих картинах, мы пели бы песни о нём и писали книги, если бы только могли. Если бы не знали так точно, что его невозможно воспроизвести. И потому пытаемся придумать новый, равный по разрушительно-творящей силе, надеясь, что на этот раз он окажется в нашей власти, что он будет ласково мурчать в наших руках, вместо того, чтобы сжечь их насовсем, не оставив даже пепла.
В старой пятиэтажке, сидя на полу, я видел многих людей. Иногда они пролетали мимо моей жизни, не задевая её даже краем взгляда. В старой пятиэтажке мы пишем песни. На столе — белый пепел. Даже если бы он был просто накопившейся пылью или случайно занесённой извёсткой из бесконечно ремонтируемого подъезда, он всё равно бы стал нашим наркотиком. Как и пыльные комнаты, залитые нежеланнорожденным солнцем. Оно слишком яркое, оно не помещается в наших зрачках, нам его совсем не нужно, и мы пытаемся его забыть. Забыть, видя в нём безжалостную, непрекращающуюся пародию на наш Большой Взрыв.
Правда в том, что я не могу выразить свою боль, свои слёзы, которых нет. А выраженные, становятся нелепыми и глупыми уже в следующий миг. Я запрещаю себе это чувствовать, просто чтобы остаться живым. Бывает, что хочется петь от счастья и даже спокойствия. Но, выраженные, они кажутся поверхностными и фальшивыми ещё до того, как я начинаю делать фонограмму.
Я бы мог петь, отражаться в кинолентах и сиять. Но я могу лишь писать одни только предисловия к скучным рассказам, а песни мне перестают нравиться в следующую секунду после того, как были написаны. Слово сменяет слово, смысл меняет смысл, история движется дальше — мимо меня и мимо нас. Всё, что у нас есть — белый пепел, рассыпанный на столе.
Ты пытаешься… Даже не изобразить бриллиант с его сверканием и цветом простым карандашом на плоской белой бумаге, рассыпанной на столе. Ты пытаешься нарисовать на ней звук и запах. Понятно, что ты разочарован.
Могу только попытаться представить, каково это: 12 часов осаждать волшебную сказку на компьютерный диск, а потом всё стереть! Много раз. И я не услышу то, что ты так беспощадно... Пепел.
писатель прям :)
я генератор белого шума, случайных чисел и бессвязного бреда)
Вот тут ты лукавишь. Опять прячешься под маску. Хотя есть и это: цепочки слов не всегда хороши, когда нужно описать то, что ты пытаешься описать.
Мне такое знакомо. Хотя я песен не писал, я писал тексты. Песни пишет Первый. А оценивает их Второй. Причём с токи зрения стандарта. В котором просто нет твоих чувств.
Танцующий человек для глухого выглядит идиотом.
это я уже слышал )
но вот если бы было больше того, что в этой записи, я бы тебя напечатал даже )
или добавил бы в качестве цитат куда-нибудь, например, часть твоего этого белого шума очень подходит в один сюжет ))
тебе так показалось на какой-то момент) дальше будет больше, но что это будет, пока неясно)
и что самое ужасное, мне так кажется периодически ))
«Эту книгу, пожалуй, поймет лишь тот, кто уже сам продумывал мысли, выраженные в ней, или весьма похожие. [...] Ее цель будет достигнута, если хотя бы одному из тех, кто прочтет ее с пониманием, она доставит удовольствие».
Не скромничай. Первым, кто получит удовольствие будешь ты сам. Иногда самому автору процесс создания текста нужнее, чем результат. А вот результат не всегда очевиден. “Делай, что должно, и будь, что будет”. 2015.11.05.
Увы, для того, чтобы читать ЭТО, грамоте разуметь – маловато будет.
фак, это была цитата из Витгенштейна))))) хотя я его не очень люблю, у него книжки с разгадками, а я загадки люблю. Но вообще он прекрасен, конечно же да
Ну вот, опять никто не откликнулся, и тогда ты всё ловко смазал. Как всегда.