Понедельник, 30 сентября, 2013 г.

Мне пишут стихи. Да, они кривоваты, и единственное их назначение — дать мне понять, что уровень моей эмоциональности не превышает таковой у средней, скажем, ёлки. Это, конечно же, верно. Я достаточно поучаствовал в безнадёжных историях, чтобы очередная из них не увлекла меня. Не в этот раз, пожалуй.

Что меня волнует? Я замечаю, что стал слишком много пить (на самом деле, не очень много). И это в то время, как космические корабли бороздят просторы. Нехорошо. Замечаю также, что ленив. И не испытываю потребности в самовыражении, потому что уже не понимаю, что же это "само" нынче являет собой.

Оно сместилось куда-то вовне. Оно — фейк и симулякр, зацикленный на том, как его видят окружающие. Оно — чёрная дыра, которую я пытаюсь заткнуть. Отчаянным самолюбованием, обслуживание которого уже превысило все разумные ценники. И всё ради того, чтобы однажды злым утром понять: классная причёска, которую я не ленюсь укладывать каждое утро, выглядит замечательно, но говорит лишь о том, что я не уверен в себе, а вся моя одежда явно куплена в экстатическом бреду.

А как иначе? Will you still love me when I'm no longer young and beautiful? — это даже не вопрос, это напоминание, что пора позвонить и записаться в парикмахерскую, купить новый шампунь, новую одежду и, наконец, перестать забивать на утреннюю зарядку. Потому что никто не любил никогда. И этот факт становится куда более сносным, если выглядеть замечательно.

Смотрите, я — манекен (и, может быть, даже деревянный!), и я идеален. И с вами у меня не складывается не оттого, что со мной что-то не так, а лишь потому, что я беспокоюсь о покупке нового кардигана, а вы — о том, что...

Да, это, наверное, было трудно написать. Думаю – ещё труднее осознать. Но ты это сделал. Диагноз самому себе. Я всегда верил в силу твоего мозга. Теперь ты будешь искать выход. Это долго и мучительно, но ты будешь его искать. Надеюсь, когда-то… _2015.11.13.